 Знакомьтесь: Михаил Догар
Он много, где бывал, много мест повидал… И вот судьба забросила его «на край земли» – в далекую и, может, ставшую близкой Усть-Неру. Его прадедушка был хайджи (сказитель с хакасского), мама пишет сказки, стихи. Творческий потенциал почувствовал в себе в 13 лет, начав писать стихи.
Представляем читателям нашего гостя, сына Хакасии, приехавшего из п. Топанова Ширинского района, Михаила ДОГАРА (Байдошева). Работает Михаил в ООО «Янтарь». Надолго ли в наших краях, пока не знает. А в планах – издать свою книгу о жизни…
О жизни написать хочу роман ...
* * * Бросаю всё и рвусь на Крайний Север, Где воздух, как огонь в январский день. Из жизни час расписан и не серый. Здесь замирает дня немая тень. Здесь каждый вдох, как бой, как поединок. Сжимая мышцы, вступаю в мерзлоту. Иду вперед, ведь с целью мы едины. Другая жизнь здесь, и я по ней иду. А мысли прут, как кони к водопою, Словами вырываясь из груди. Я всё смогу, ведь я чего-то стою. Хоть сам не знаю, что будет впереди.
* * * Всё замерло... нет хода, нет движений. Застыли враз и прозы, и слова. Жизнь охладела в солнечном затмении. Да началася новая глава. Разрушен мост веков, два берега у бездны Ничем не связаны, лишь узенькой строкой. Нет смысла отделять босых от бедных. Всё замерло, мгновение, покой. Меняется черта - в душе и в деле, Когда всё вновь, да меч другой куёшь. Всё не выходит, как того хотели. Да и в металле ржа и правды ложь. На дереве лишь сучья, ветвей нету! Да в море не вода, а чья-то боль. Всё! Жизнь дошла к забытому завету. Играет тень одну и ту же роль. Всё замерло!
* * * Мотаюсь по земле, как вольный ветер, Скитаюсь по горам да по лесам. Бываю зол, как волк, как буйный вепрь. Ищу себя и жизнь своим словам. Мне жалко тех, кто слов моих не понял. Мне жалко тех, кто поздно, но поймет. Есть поговорка: волка ноги кормят. Хоть я и не зверь, но жизнь к тому идет. Грубеет тело, на лице ухмылка. Но даже не ухмылка, а оскал. Любил когда-то сладостно и пылко. Быть человеком жизненно устал. Немая ночь меняет подсознанье, Что строки лезут, все на злобу дня. Пишу судьбу, как сказ, как предсказанье. Скитаясь по земле, ищу себя. Перевернув всё - дни, минуты, мысли, Срываюсь в ход, пытаясь мир понять. Ищу себя, судьбы несложной смысл, Хочу любить и мир душой обнять. Ищу строку средь суеты движений, О жизни написать хочу роман: О судьбах непростых и достижениях, О правде дней, весь раскусив обман. Шагаю тихо, в мыслях осторожен. Словами не играю, жизнь пишу. Творю дела, которые возможны. Идя по жизни, всё ищу, ищу. Чего ищу и сам порой не знаю. Кусками собираю смысл дней. Себя порой напополам ломая, Иду вперед, сын гор и сын степей. Бывает путь порой, как пирамида, Крутой донельзя, о пяти углах. Бывает, режет горькая обида За нашу жизнь, закрытую в словах.
|